XI

¿De qué serán los sueños que cada noche vienen a verte
y te vigilan desde el tejado?
¿De qué serán los sueños que en la mañana
guardas a tientas entre recuerdos?
¿De qué están hechas tus ilusiones?
¿Tus esperanzas? ¿Tu sinrazón?
¿Qué te despierta sobresaltado?
¿Qué no te deja dormir tranquilo?
Me hago pequeña y transparente,
Me rompo en trozos, me descompongo,
Me hago invisible para los ojos,
Y en uno de tus aspirares
me cuelo dentro, espío tus sueños.
Busco en silencio,
por no despertarte,
un poco de mí entre tus recuerdos,
Entre los buenos…
Entre los malos…
Entre los que tienes casi olvidados pero ahí están…
Busco incluso entre los que tienes para perder,
los que te asustan,
los que te aburren,
los que ocupan un espacio
que necesitas para otros nuevos.
Y no me encuentro.
Busco en tus sueños por si aparezco,
de refilón, o en una esquina.
Busco en tus miedos.
Busco entre todos tus pensamientos.
Busco también en el duermevela,
cuando no se ponen de acuerdo ni la conciencia ni el corazón.
Y no me encuentro.
Y desde dentro miro hacia fuera,
desde tus ojos,
y allí me veo,
Sentada a tientas entre los discos de tu escritorio
y las entradas de los conciertos.
Sobre la caja que siempre escondes.
Por fin entiendo lo que decías.
Por fin comprendo dónde guardabas el polvo de hadas…